o seu nome era a única coisa que ela escreveria, a chave,

na porta de um banheiro.

se a rua da sua casa mudasse de mão
ou se um amigo escrevesse hai-kais que só podem ser lidos na casa dele
se você não visse o guarda que pernoita ao lado vestir o colete à prova-balas
ou se você tivesse uma ínfima noção do que é não ter casa,

como se escrever fosse só sentar aqui e escrever
escrevo o que der na telha,
escrevo a saudade de um cubano

escrevo só porque é sexta à noite
e porque andar de bicicleta na noite da cidade feriada
é a melhor coisa do mundo

leão

gosto de olhar

estranhos

para que eles tenham o gosto

(sem corpo nem nome)

de ser contemplados

sem saber.

aprender música é aprender a agarrar ondas
sem as mãos

o acorde suspenso
é um arco-íris
e também nossas rosas cor de aurora

são paulo 

hoje se vestiu de serena,

um vapor de dia de chuva com sol

hoje até sonho que todos seremos felizes

mesmo se sobre quatro rodas

às 18h30

penso em tirar a foto de um velódromo florido para você. 

não tiro.

são paulo dá fruto?

hoje minha tristeza bobinha

se aninha quieta 

em são paulo, 

hoje são paulo 

parece em silêncio.

perece?